Warum nicht in Kyoto

Sie kommt aus Kyoto, lange schwarze Haare verdecken
ihr Gesicht; während feingliedrige Hände ein schweres
Buch halten, der Groll ihrer Jugend die Augen vibrieren
läßt, ihre Gedanken angestrengt nach Worten suchen,
deren alte Zeichen tief in ihr schönes Gesicht gebrannt
sind, halte ich ihr wie zum Auftauen ihrer Gefühle die
offene europäische Art entgegen, leicht eingenommen
von ihrem jugendlichen Charme.

Das waren Stolpersteine, die sie in meine Arme trieben,
aus ihren Augen den stummen Zwang japanischer
Pflichtbesessenheit fallen ließen, ihr tiefes Fallen ohne
Ende war, bis ich sie auffing, in die Arme nahm und sie
an Basho erinnerte: In Kyoto bin ich, doch beim Schrei
des Kuckucks sehn ich mich nach Kyoto.

Ich glaube nicht, daß sie sich nach Japan zurücksehnte.
Eher war sie verwirrt von den seltsamen Erfahrungen
in einem anderen Land. Wie lange wir schweigend
nebeneinander saßen, Blicke austauschten, die manchmal
lange Geschichten erzählten. Ihre ernste Schönheit
verlor sich in unserem Kuß. Eine vertraute Unruhe
hielt uns gefangen.

Irgendwann werde ich sie wiedersehen - ihr schönes
Haar, die leuchtenden Augen und den unschuldigen
Mund. Und auch ihr Lachen werde ich wieder hören.
Warum nicht in Kyoto!